„Der Morgen gehört den Mutigen“, pflegte Grandma Eleanor zu sagen.
Margaret lächelte bei der Erinnerung.
Sie verbrachte den Morgen mit Putzen – öffnete Fenster, fegte Staub zusammen und wusch alte Teller, die irgendwie die Jahre überstanden hatten.
Dann, gegen Mittag, bemerkte sie etwas, woran sie seit Jahrzehnten nicht gedacht hatte.
Die Kellertür.
Sie befand sich am Ende des Flurs.
Geschlossen.
Verschlossen.
Immer verschlossen.
Margaret ging langsam darauf zu.
Als Kind hatte sie ihre Großmutter unzählige Male gefragt, was sich dort unten befand.
Grandma Eleanor hatte immer dieselbe Antwort gegeben.
„Nichts, worüber du dir Sorgen machen musst, mein Schatz.“
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