Staub tanzte im Nachmittagslicht.
Die Möbel standen noch da.
Das alte Sofa mit Blumenmuster.
Der Eichen-Esstisch.
Sogar die schiefe Uhr, die seit Jahrzehnten nicht mehr tickte.
Sie stellte ihren Koffer ab und seufzte.
„Nun“, flüsterte sie in das leere Haus, „ich schätze, jetzt sind wir nur noch zu zweit.“
Die erste Nacht war kalt.
Margaret schlief, in drei Decken gewickelt, auf dem Sofa und hörte den Wind durch die Ritzen der Wände pfeifen.
Sie wachte vor Sonnenaufgang auf.
Alte Gewohnheiten.
Auch ihre Großmutter war immer früh aufgestanden.
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