Sie hatte nicht geplant, hierher zu kommen.
Ehrlich gesagt hatte sie versucht, diesen Ort zu vergessen.
Doch als ihr die Möglichkeiten ausgingen, führte die Erinnerung sie zurück.
Das Haus wirkte kleiner, als sie es in Erinnerung hatte.
Weiße Farbe blätterte von den Holzwänden ab.
Die Veranda hing ein wenig durch.
Efeu wand sich wie grüne Finger um das Geländer.
Trotzdem stand das Haus noch fest – als hätte es gewartet.
Margaret stieg langsam aus dem Auto, ihre Knie schmerzten, und sie starrte auf die Haustür.
„Mein Gott“, murmelte sie.
Vierzig Jahre.
Sie hatte das Haus geerbt, als ihre Großmutter 1984 starb, doch damals war das Leben voller Verpflichtungen gewesen.
Ein Ehemann, zwei Kinder, Rechnungen, Arbeit.
Sie und Robert hatten immer gesagt, sie würden das Farmhaus „eines Tages“ renovieren.
Doch dieses „eines Tages“ kam nie.
Margaret drückte die knarrende Tür auf.
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