Und Armut kümmert sich nicht um Erinnerungen.
Drei Tage später stand Margaret auf dem Bürgersteig neben zwei abgenutzten Koffern und einer Pappschachtel.
Der Vermieter vermied ihren Blick.
„Es tut mir leid, Mrs. Whitaker“, murmelte er. „Neue Eigentümer.“
Margaret zwang sich zu einem höflichen Lächeln.
„Schon gut“, sagte sie leise.
Doch es war nicht gut.
Zum ersten Mal seit dem Tod ihres Mannes Robert vor fünfzehn Jahren hatte Margaret wirklich keinen Ort mehr, an den sie gehen konnte.
Außer einem.
Einem Ort, den sie seit fast vier Jahrzehnten nicht mehr besucht hatte.
Das Haus ihrer Großmutter.
Das alte Farmhaus lag fast dreißig Meilen außerhalb der Stadt, umgeben von hohem Gras und stillen Feldern, die im Herbstwind flüsterten.
Margaret umklammerte das Lenkrad ihres alten Wagens, als sie in die Schotterstraße einbog.
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